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、这两年,我在广东养病。(、这两年,我在广东养病。(第22页)“她说,她最放心不下的就是你。她说你小时候摔了一跤,哭了半天,她没抱你,让你自己爬起来。她说她后悔了,说要是再有一次,她一定抱你。”小杰的额头抵在石板上,肩膀抖得厉害,但没有声音。王老三伸手,在他后背上轻轻拍了一下。“她没欠你的,”他说,“她把你养大了,把你送出去了。她这辈子,够本了。”小杰终于哭出声来,那种从胸腔最深处挤出来的、断断续续的呜咽,像是憋了两年的一口气,终于找到了出口。王老三没再说话。他只是坐在那里,陪着小杰,陪着韦红霞的坟,陪着一块刻了字的青石板,坐到了月亮沉下去,坐到了天边泛起一层灰白。天快亮的时候,小杰不哭了。他抬起头,脸上全是泥和泪,眼睛肿得几乎睁不开。王老三站起来,把铁锹拔出来,扛在肩上。“走吧,”他说,“天亮了。”小杰最后看了一眼那块石板。晨光从东边的山脊上漫过来,刚好落在“韦红霞之墓”那几个字上,像是有人用金粉描了一遍。他伸出手,把石板上沾的一片枯叶拂掉,然后站起来,跟着王老三,一步一步往山下走。身后,野枣树在晨风里轻轻晃了一下,像是有人在挥手。天边那层灰白正在一点一点地变亮,晨光从东边的山脊上漫过来,如同一块正在被慢慢掀开的旧布,带着深秋特有的清冷与潮湿。王老三走在前面,那把沾着新泥的铁锹沉甸甸地扛在肩上。他的脚步不快不慢,踩在枯草上发出细碎的“沙沙”声,像是在等后面的人自己跟上来,又像是在刻意用这平稳的节奏,去丈量脚下这条通往尘世的、漫长的路。小杰跟在他身后,隔着两步远的距离。他低着头,死死盯着自己那双洗得发白的球鞋。鞋底已经被荒草上的霜露浸透了,冰冷的湿气顺着脚底板往上爬,一直钻进骨缝里,但他没有停下。风从空旷的山坡上灌下来,吹得他深灰色夹克的下摆轻轻晃动,像是一面破旧却还在挣扎的旗。两个人之间隔着一段不近不远的距离。谁也没有说话,仿佛都在等谁先开口,又仿佛都在等这漫长的沉默自己发酵出一个结果。走过那片野枣树林的时候,小杰的脚步微微顿了一下。他没有回头,但他知道那棵树还在原地站着。走过了那条被荒草掩了一半的田埂,晨光终于撕开了最后一点雾气,把村路上斑驳的碎石照得泛出微光。小杰先开了口。他的声音沙哑,像是喉咙里还塞着那口没有完全松开的浊气,每吐出一个字,都带着滞涩:“这两年,我在广东养病。”顿了顿,他像是在艰难地整理那些话的次序,又像是在等自己适应把这些溃烂的伤口重新扒开。他深吸了一口带着霜气的冷空气,继续说:“小月一直给妈打电话。一开始是关机,后来……后来停机了。”说到“停机”两个字时,小杰的声音不可抑制地低了下去。
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